无明巢那边，还有光，虽是幽暗的、如烛火般摇曳的光，可好歹能看见轮廓。这边，什么都没有。不是黑暗，不是虚无，是“颠倒”。你看不见颠倒，因为你一进来，便已经被颠倒了。

我第一次意识到这一点，是因为我想抬左脚，可右脚却动了。不是右脚自己动的，是我想抬左脚的这个“想”，不知怎的，传到了右脚上。我又试了一次，想抬右脚，左脚却抬了起来。我站在原地，低头看着自己的脚，忽然笑了。不是觉得好笑，是觉得荒谬。连抬脚这样简单的事，在这里都做不对，我还怎么走路？

我试着不去想，让脚自己走。这一招倒是管用。脚自动迈了出去，一步，两步，三步。可走了几步，我忽然发现，我在往后退。不是倒退着走，是面朝前方，可身体在向后移动。如一个不会游泳的人在水中挣扎，越用力，越下沉。

我停下，不再挣扎。站在那里，静静地感受。

脚下的地面是存在的，虽然我看不见。它有质感，硬硬的，凉凉的，如石板。可它在哪里？在我脚下吗？可我的脚，是朝天的。不，不是我的脚朝天，是这里的天，在我脚下。这里的“上”，是外面的“下”；这里的“前”，是外面的“后”。一切都被颠倒了。

我忽然明白，为什么这地方叫颠倒城。不是因为它里面的东西是颠倒的，而是因为它本身就是颠倒的。它的规则，与外面的世界完全相反。你用外面的规则在这里行动，寸步难行。你必须放下一切“正常”的认知，重新学习如何走路、如何看、如何听、如何活。

我闭上眼，不再用外面的经验判断方向，而是用心去感受。感受脚下的地面——不，是头顶的地面。感受头顶的天空——不，是脚下的天空。感受前后左右——不，是后前右左。慢慢地，我的身体开始适应。我不再挣扎，不再试图纠正，而是顺着它的规则，如一片落叶，随水流飘荡。

我迈出一步。这一步，没有走错。不是因为我做对了，是因为我不再判断对错。对错，也是外面的概念。在这里，没有对错，只有如是。

走了不知多久，前方出现了一座城。

城很大，大到看不见边际。城墙是灰白色的，如老旧的骨头，上面布满了裂纹和青苔。城门开着，门楣上刻着两个巨大的古篆——“颠倒”。那两个字也是颠倒的，上下颠倒，左右颠倒。可在这里，它却是正的。因为整个城都是颠倒的，所以颠倒的字，反而成了正。我站在城门口，看着那两个字，忽然觉得，语言真是个奇妙的东西。同样的符号，在不同的参照系中，可以有不同的意义。意义不在符号里，在人心。

我走进城门。

城中的景象，让我愣在原地。

房屋是倒悬的。屋顶朝下，地基朝上，如一个个倒挂的蜂巢。烟囱从“屋顶”伸出来——不，是从地基伸出来，朝下，冒着烟。烟也是倒流的，从下往上，不，是从上往下，从地基流向屋顶，然后消散在街道上。街道铺在头顶。不，是铺在脚下。不，是铺在我分不清上下左右的地方。街道上有行人，他们头下脚上，如蝙蝠倒挂在洞穴中。可他们走得很稳，如履平地。他们的“平地”，是我的“天花板”。

我抬头看——不，是低头看。一个行人从我“头顶”走过，他的脚在我上方三尺处，一步

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