一颗都莹润如露，随着她的脚步发出极轻极细的叮咚声，如泉水击石，如珠落玉盘。

她的发髻挽得很低，不是不会挽高，是不愿。青丝如瀑，从肩头倾泻而下，垂至腰际，发梢微微卷曲，如春水初生时岸边的草芽。

发间只簪着一支青玉簪，簪头雕着一朵含苞待放的莲花，花苞微微低垂，如少女低头时的羞怯。月光落在发上，每一根发丝都泛着幽幽的青光，如深山古潭中的水藻，如黎明前天际那一抹将明未明的青。

她的脸是安静的。

不是冷淡的安静，是温润的、柔软的、如春风拂过湖面时那种不动声色的安静。

眉如远山，不是黛色，是淡淡的青色，如雨后初晴时天边那一抹若有若无的青。

眼如秋水，不是波光潋滟的那种，是深潭止水，清澈见底，却看不见底。

她看你时，你觉得自己整个人都被那目光浸透了，从皮肉到骨骼，从骨骼到骨髓，从骨髓到魂魄，一层一层，一寸一寸，直到你无处可藏。可你不想藏。因为那目光中没有审视，没有评判，只有看见——看见你所有的好，看见你所有的不好，看见你所有的狼狈、所有的挣扎、所有的狼狈挣扎之后的释然。

然后她便微微一笑，那笑容极淡极轻，如风过水面，如月照花林，如她浇花时水珠从花瓣上滑落的那一瞬间。那一瞬间，你便觉得——被看见了，便够了。

她的唇色极淡，近乎透明，可你盯着看时，又觉得那一抹淡淡的粉红中，藏着整个春天。

不是盛开的春天，是初春，是冰刚刚融化、草刚刚发芽、花刚刚打苞时的春天。所有的美好都还在路上，所有的期待都还在心中，所有的可能都还没有成为遗憾。她的唇不说话时，便已说了千言万语；说话时，反而让人觉得，那些话其实不必说。

她的身量不高，却极匀称。

站在月光下，如一棵修竹，亭亭的，直直的，却不僵硬。腰肢极细，那根青色丝绦束着，更显得盈盈一握。可你不会觉得她柔弱，因为那细腰之上，是宽阔的、稳稳的、能承载一切的肩。

她的肩不窄，微微有弧度，如月牙，如拱桥，如山脊。她站在那里，便让人觉得——天塌下来，有她的肩顶着。

她的手是她的魂。那是一双浇花的手。十指纤长，指节分明，指尖微圆，指甲修剪得整整齐齐，不涂蔻丹，不着颜色，可那指甲本身便透着淡淡的粉色，如樱花的花瓣。她端起玉壶时，手指微微弯曲，玉壶的柄嵌在虎口中，稳稳的，不颤不抖。

水从壶嘴流出，细细的，匀匀的，如丝如缕，落在花根上，溅起细小的水珠。水珠溅在她手背上，顺着皮肤的纹路滑下去，滑到腕间，滑到袖口里，消失不见。她浇了千年，那双手却从未老过。

不是不老，是不舍得老。每一朵花都在用它们的绽放，回报这双手的温柔。

太素往前走了一步。

月光从她身后移到了她身上。她的影子拖在地上，长长的，瘦瘦的，如她这个人安静、清瘦、却有无穷的力量。

她走到他面前，微微仰头看着他。她比他矮半个头，看他的时候，眼睛微微上抬，睫毛便像两把小扇子，在眼睑上投下一小片阴影。

那片阴影中，有千言万语，可她

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