帝给不了你的，朕全都给你！”

田七没有回话。

他跨坐在那匹气喘吁吁的蒙古马上，低垂着的头颅遮挡住了脸上的表情。

风，在两人之间穿梭，吹落了田七头盔上的一层浮雪。

“田老三，还愣着干什么？还不给朕谢恩！”黄台吉皱起眉头，语气中带上了一丝不悦。

田七的手指，缓缓松开了紧抓着的马鬃。

他抬起双手，按在马鞍桥上。

然后，在黄台吉的注视下，这个佝偻了十年的汉人包衣，背脊的骨骼发出几声清脆的“咔咔”作响。

他一点、一点地挺直了腰板。

那原本畏缩、谄媚、总是看着别人靴尖的姿态，像是一层腐朽的老皮，随着他直起腰的动作，被彻底剥离。

田七抬起头。

乱发之下，那双眼睛迎上了黄台吉的视线。

黄台吉的笑声戛然而止，心脏猛地收缩。

他在这双眼睛里，没有看到对高官厚禄的贪婪，也没有看到奴才对主子的敬畏。

那是一种什么样的眼神？

平静，深邃。

像是一口在黑暗中隐匿了无数年的古井，井底没有波澜，只有一把磨砺得不见一丝锈迹的钢刀。

“你……”黄台吉的手本能地摸向腰间的刀柄，呼吸瞬间屏住。

田七端坐在马背上。

他的左手按在腰侧的佩刀上。

那不是建奴的宽刃大刀，而是他从一具明军游骑尸体上捡来的大明制式长刀。

“黄台吉。”田七开口了。

声音不沙哑，不结巴。

字正腔圆，吐字如钉。

黄台吉的瞳孔骤然收缩，脖颈上的汗毛根根倒竖。

在大清国，连亲王都不敢直呼他的名讳。

田七的右手缓缓探入胸前的衣襟。

当他的手再次伸出时，掌心里握着一块历经风霜、边缘已经磨损的腰牌。

他将腰牌平举在胸前，腰牌上的纹理在冬日的阳光下泛着温润的黄晕。

“大明锦衣卫，北镇抚司暗探。”

田七看着黄台吉，嘴角没有多余的动作，只有肌肉绷紧的决绝。

“田七。”

他握住长刀的刀柄，拇指推开刀格。

“铮——”

金属摩擦的利音刺破了旷野的安静。

“恭请大清皇帝，上路。”

这八个字，不带任何戏腔的抑扬顿挫。

只是一种陈述。

一种积压了三千六百多个日夜、伴随着无数同袍鲜血的陈述。

黄台吉的脑子里“嗡”的一声炸开了。

卧底。

大明的细作。

就在他的身边，甚至就在昨天，他还亲手给这个人换上了代表大清最核心精锐的白甲！

被戏弄的屈辱感和命悬一线的危机感同时爆发。

“汉狗！你找死！”

黄台吉发出一声野兽般的咆哮，腰间长刀出鞘，双腿猛夹马腹。

战马向前一跃，黄台吉借着马势，长刀在半空中抡出一个半圆，带着风雷之声，直劈田七的

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