“匹夫……有重于社稷……”

刚才那个死了孙子的老机工，突然发出了一声比哭还难听的惨笑。

他弯下腰，捡起地上那本粗纸册子攥在手里，指关节因为用力而泛白。

“咱们算个什么匹夫……咱们在老爷们眼里，连他们园林里养的一条狗都不如。”

老机工猛地抬起头，那双浑浊的眼睛里，此刻爆发出一种前所未有的、属于最底层无产者觉醒的绚烂光芒。

“他们停了机房，饿死咱们的孩子，逼着咱们去跟朝廷的刀子拼命。”

“他们地窖里藏着三万石粮食！三万石啊！”

老机工发出一声犹如困兽般的嘶吼，一把将面前的酒碗摔得粉碎。

“去他娘的周青天！去他娘的张才子！”

老机工发出一声犹如困兽般的嘶吼，一把将面前的酒碗摔得粉碎。

“走！去找李万隆那个畜生算账！”

“他欠咱们的工钱！他欠我女儿的命！”

酒肆里的几十名机工红着眼睛，抄起长条板凳、扁担，犹如一群被激怒的饿狼，嘶吼着冲出了大门。

然而，愤怒是一回事，送死是另一回事。

当这几十个衣衫褴褛、饿得双腿发软的机工，顺着阊门大街冲出不到百十步，眼看着远处那座占地广阔、高墙耸立，门前站着十几个手持水火棍、腰间甚至别着短刀的李家护院时，冲在最前面的人，脚步本能地放缓了。

那可是李家。苏州城排名前三的大机户。

李家的宅子墙高两丈，大门是用整块的铁力木包着铜皮钉死的。平时哪怕是苏州知府衙门里的捕快去拿人，也得客客气气地递帖子。

就凭他们这几十个拿着破木棍的苦哈哈，冲上去跟那些天天吃肉喝酒的护院家丁打？那是拿鸡蛋碰石头。

恐惧，这种烙印在封建底层百姓骨子里的对强权的天然敬畏，在冷风一吹之下，开始让他们发热的头脑出现了一丝退缩的迟疑。

“咋办？李家有家丁……咱们打不过啊……”一个年轻的织工咽了口唾沫，手里的扁担微微下垂。

就在这股民怨之火即将因为实力的巨大悬殊而熄灭、退潮的死穴关头。

“当啷！”

一辆原本停在巷子拐角处、盖着厚重油布的独轮大车，突然被人一脚从侧面狠狠踹翻。

油布散开，沉闷的金属撞击声砸在青石板上，震得所有人耳膜发麻。

不是白菜，不是劈柴。而是整整齐齐、码放得像小山一样的上百根前端包着铁皮的粗木棍、几十把磨得锃亮的开山短斧，以及一捆捆早就浸透了猛火油、只等点燃的火把！

“怕个鸟！”

一个身材极其魁梧、脸上带着一道暗红色刀疤的“织工”，猛地从人群的阴影里跳了出来。

他身上穿着和大家一样散发着酸臭味的粗布短褐，但如果有人仔细看他那双眼睛，就会发现那里面根本没有底层百姓的麻木与惊恐，只有一种受过极其严苛军事训练才有的冷酷。

他根本不是什么苏州的织工，而是特意从北镇抚司诏狱里抽调出来的暗桩大档头。

大档头没有废话，直接弯腰从地上抄起一把开山短斧，转身面向那

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