授的办公室里。

电话挂断后，他一直坐在书桌前，盯着面前那份还没写完的联名信草稿。

门被推开了。

米勒手里拿着几张刚打印出来的纸，快步走了进来。

米勒的脸色很难看，像是刚生了一场大病。

“格雷。”

米勒把手里的纸放在桌上。

“你不用写了。”

格雷擡起头。

“编辑部那边回信了？”

“不是编辑部。”

米勒的声音有些发虚。

“是皮埃尔。”

格雷的目光落在那几页纸上。

白底黑字。

ias官方邮件擡头。

他看到了那个名字：c zhuo。

他看到了那句：唯一关门弟子。

他看到了那句：如果做不到，请保持安静。

格雷坐在椅子上。

屏幕的光打在他的脸上，照出他纵横交错的皱纹。

他没有说话。

他盯着那句“向瞎子解释太阳的形状”。

他慢慢松开了手。

手里的钢笔掉在实木桌面上，发出一声清脆的声响，滚落到了地上。

他没有去捡。

他靠向椅背，闭上了眼睛。

休息室里的壁炉还在烧着，但格雷觉得很冷。

那种冷是从脚底一直窜到头顶的。

他们不仅等来了一把更锋利的斧头，他们还等来了一个护着这把斧头的，拥有绝对权力的暴君。一切抵抗，在绝对的学术权威和绝对的逻辑碾压面前，都成了可笑的挣扎。

巴黎高等师范学院。

杜兰德看着电脑屏幕。

他的手还搭在键盘上，原本正在回复一封关于联名信细节的邮件。

现在，这封写到一半的邮件停在那里。

他的目光死死盯着最新弹出的一封全网通报。

发件人：pierre。

杜兰德看完了全文。

他盯着那个屏幕看了很久。

然后，他伸出手，按下了电源键。

屏幕黑了。

他站起身，拿起搭在椅子背上的大衣，走出了办公室。

走廊里很安静。

他没有和任何人说话，径直走出了教学楼，走进了巴黎冷清的街道里。

莫斯科。

沃夫科夫看着屏幕上的通报。

他拿起伏特加的瓶子，给自己倒了满满一杯。

他举起杯子，对着虚空碰了一下。

“干得漂亮，老疯子。”

他一饮而尽。

烈酒烧得他眼眶发红。

他转过头，看着窗外越下越大的雪。

旧的时代要结束了。

新的时代，被人用一种极其蛮横的方式，直接踹开了大门。