格雷的声音听起来有些沙哑，像是喉咙里吞了一把干燥的沙子。

米勒没听清，继续翻着那份关于划船赛的报纸。

“怎么了？”

“去把1999年普林斯顿那份内部简报翻出来，第三卷，关于拓扑撕裂的那篇，立刻。”格雷的声音在发抖。

米勒愣了一下，终于感觉到了气氛的不对劲，他放下报纸走过来，看向格雷手中的期刊。

“这这是什么？”

米勒看着那一页页像铁丝网一样密布的公式，眉头也皱了起来。

“李建明？那是谁？这个czhuo又是谁？””

“这是那把斧头。”

格雷指着那一行关于无穷维映射的推导。

“你看这里，米勒，这种不讲理的截断，这种完全不考虑几何连续性的暴力逻转 这世上除了皮埃尔，没人敢这么下刀。”“可皮埃尔已经封笔很多年了。”

米勒弯下腰，盯着那个名字。

“他最后那篇关于映射的论文，全世界没几个人能读通，他在结尾用法文写着，如果后辈没有那种直觉，这套工具就是自毁的毒药。”“但他现在的毒药被人喝下去了，而且对方还活得很好。”

格雷盯着c zhuo这个名字。

“这个一作是谁？李建明的学生？还是他在华国找的某个疯子？”

格雷猛地站起身。

他顾不上还没干透的围巾，快步走向休息室角落里的那黑色电话。

他的动作有些急促，撞到了桌角，红茶晃了出来，形成了一滩深红色的水渍。

他拨出了一个电话。

电话那头响了很久，电流的沙沙声在听筒里回荡，直到被接通。

“杜兰德吗？是我，格雷。”

格雷盯着窗外浓重的雾气，远处康桥的身影模糊得像是一个幽灵。

“你拿到这一期的《年刊》了吗？看了吗？”

电话那头沉默了足足五秒。

杜兰德的声音从巴黎传来，带着一种压抑不住的惊恐。

“我正看着，格雷，我的咖啡刚才洒在裤子上了，但我现在没心思去擦它。”

杜兰德所在的巴黎高等师范学院，此刻正是午后。

“他回来了，对吗？”

杜兰德在电话里低声问。

“不，不是他，作者叫c zh，华科大的。”

“那就是他的传人，或者是他的幽灵。”

杜兰德的声音高了几分，带着某种神经质的颤动。

“这种血腥味，这种把连续性踩在脚底下的逻轻 除了那个暴君教出来的魔鬼，没人会这么写。”格雷握紧了电话。

“你在担心什么？”

“我担心1999年的噩梦重演，格雷！你还记得当年苏黎世那个天才吗？那个试图在皮埃尔面前证明连续性不可撼动的年轻人。他现在的诊疗报告还在我的抽屉里，皮埃尔那套东西会毁掉一个数学家的直觉！”

杜兰德在电话里粗重地喘息着。

“格雷，这篇论文处理的是大型网络，如果这种离散裁决被学界接受，我们这三十年搞的网络流形，动态映射，就全成了毫无

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