皮埃尔的双手背在身后，手指开始不受控制地微微发抖。

他看着男孩的后脑勺，看着他有些单薄的脊背。

恐惧。

是的，这位六十五岁的菲尔兹奖得主，在这一刻，感觉到了一种来自灵魂深处的恐惧。

这是一种凡人看到了神迹时的本能反应。

数学是讲逻辑的，是讲积累的。

一砖一瓦，慢慢向上搭。

但眼前的这个孩子，他没有搭砖块。

他直接跳到了半空中，凭空画出了一个屋顶，然后现在正苦恼地趴在地上，试图寻找几根柱子把那个屋顶撑起来。这是不讲理的。

这是对所有在数学大门外苦苦摸索，熬白了头发的学者的高位碾压。

皮埃尔缓缓地闭上了眼睛。

他又睁开。

男孩依然趴在桌子上，手里的笔在纸上无意识地划拉着。

旁边的女孩转过头，看了男孩一眼，轻声问。

“又卡住了？”

“嗯。”

陈拙点点头，声音温和。

“书里的工具太旧了，套不进去，强行套的话，边界全散了。”

“别急，慢慢来。”

女孩轻声安抚了一句，继续看书。

陈拙往后靠在椅背上。

他擡起头，活动了一下有些酸痛的脖子。

也就是在这一刻，他感觉到了身后似乎站着个人。

陈拙转过头。

他看到了一个外国老头。

穿着浅灰色的夹克，头发有些花白，鼻梁高挺。

老头站在距离他不到半米的地方，那双湛蓝色的眼睛正死死地盯着他桌子上的草稿纸，脸上的表情凝固着一种极其古怪的僵硬。陈拙愣了一下。

他看了一眼老头，又顺着老头的视线看了看自己的草稿纸。

“hel‖o？”

陈拙出于礼貌，用英语轻轻问候了一声。

“areyoulookgforsoone?”

皮埃尔听到了男孩的声音。

清脆，干净，带着少年人特有的平和。

皮埃尔慢慢把视线从草稿纸上移开，落在了陈拙的脸上。

他张了张嘴。

喉结上下滚动了一下。

他试图找回自己那流利的英语，或者高雅的法语。

他想问。

“你是czhuo吗？”

但他发现自己的嗓子干得发紧，声带像是被什么东西锁住了，发不出一点声音。

他就这么直直地看着陈拙。

看着这双没有一丝杂质，清澈见底的眼睛。

陈拙被这老头看得有些莫名其妙。

他转过身，坐在椅子上，有些关切地看着对方。

"are you okay, sir? do you need any help?”皮埃尔依然没有说话。

他的双手慢慢从背后放下来，垂在身体两侧。

然后，在陈拙有些错愕的目光中。

这位在国际数学界横行无忌、对无数顶尖学者不假辞色的学术暴

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