在死。

被扑倒的再也爬不起来，还站着的在拼命四处乱跑。

防线没了，阵地没了，指挥系统也崩溃了。

一万五千人，不到一个小时，溃散。

袁诚放下望远镜，闭上眼睛。

他不想看了，可那些画面已经印在他脑子里，怎么都抹不掉。

“行了，戏看完了。”

赵猛把烟头弹进旁边的枯草丛里，拍了拍裤子上的灰，声音恢复了那种不紧不慢的调子。

“收工。回去跟旅长复命。”

众人陆续起身，有人伸懒腰，有人擦望远镜，有人还在低声议论刚才那些袁家军表现的有多烂。

懒散松弛的像看完一场电影，散场了，该回家了一样。

袁诚站在原地，风吹过来，带着硝烟味和血腥味。

罗不伟走到他身边，看了他一眼，拍了拍他的肩膀。

“走吧，别想着逃了。

那个人既然点名要活捉你，或许对你来说并不是一件坏事儿。”

袁诚沉默的跟着上了车。

二十多辆军卡，一辆燕京的装甲车，在荒野中调头，从另一条路绕过尸潮，向北方驶去。

身后，那片炼狱还在燃烧，枪声越来越稀，越来越远，最后什么都听不见。