他确实听见了。

不是用耳朵听见的，是用心听见的。他听见太素煮茶时水开的咕嘟声，听见庚娘听花时花瓣舒展的沙沙声，听见琅嬛看经时字字相衔的叮咚声。

那些声音，比世间一切声音都美。因为那些声音里，有她们。

“琅嬛呢？”他问。

庚娘抬手指向书库的方向。

琅嬛坐在书库中央。

光字已经散了，可她没有走。她坐在那里，如一块千年寒玉，静静的，冷冷的，却不冰人。

她的衣裳是白色的，不是月白，不是雪白，是透明的白，如冰，如琉璃，如她看经时字字相衔的光。

那衣裳没有纹样，没有装饰，只是一片薄薄的、透透的、若有若无的白。

她坐在那里，你几乎看不见她，因为她与虚空融为一体了。不是她消失了，是虚空被她同化了。

她便是虚空，虚空便是她。

她的头发是白的。不是白发，是银白色的，如月光凝成，如霜雪堆砌。

那白色极纯极净，没有一丝杂色，如她看的经，字是光，光是字，字与光之间，没有分别。她的发挽成高高的髻，用一支白玉簪固定。

簪头没有雕花，只是一枚光素的玉，可她戴着，便胜过世间一切雕琢。

几缕碎发从髻中逃出来，垂在耳边，垂在颈侧，在灯光下闪着银色的光泽，如蛛丝，如蚕丝，如她看经时字与字之间的缝隙。

她的脸是冷的。

不是冷淡的冷，是清冷的冷，如冬夜的月光，如深山的积雪。她的脸极白，白到几乎透明，你能看见太阳穴下细细的青色血管，如河流在地图上蜿蜒。

她的眉是黛色的，细细的，长长的，如远山含黛，如烟雨迷蒙。眉尾微微上挑，不是挑逗，是清高。她看人时，目光是平的，不高不低，不远不近，如她看经时的光字，来便来了，去便去了。

不迎不送，不亲不疏。

她的眼睛是她的魂。

那是一双会说话的眼睛，可她不爱说。她宁愿让眼睛替她说。

那双眼睛极黑极亮，如深潭中的两颗黑宝石，你盯着看时，能看见自己的倒影，不是你的脸，是你的心。你的心是什么样的，你便在她眼中看见什么。

你若清明，她便清明；你若浑浊，她便浑浊。

她不是镜子，她是你的心。她的嘴唇极薄，血色极淡，如冰层下封存的一朵红花，看得见，却触不到。她不常笑，可她笑起来时，那薄薄的唇便微微上弯，如月牙初升，如冰面初裂，裂缝中透出一线暖意。那一线暖意，比太素的整个春天还暖。

她的身量是三个人中最高的。不是高挑，是修长。如一把剑，如一柄拂尘，如一卷展开的经。

她的肩膀不宽，却极平，如刀削，如尺量。

她的锁骨极美，两根细细的骨头横在颈下，如两道浅浅的沟壑，沟壑中盛着灯光，盛着月光，盛着看她的人的目光。她的腰极细，比太素还细，如柳枝，如竹节，可那细腰之上，是一对极挺拔的、如山峰般的、让人不敢直视的她不在意。

她穿什么都好看，不穿也好看。

可她不穿时，你便看不见她的美，你只看得见自己的慌张。

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