如一滴墨落入大海，不是墨化了，是海太大了，大到墨与海没有了分别。那一刻，我忽然理解了那些在无明巢中迷失的生灵，不是他们不想出来，是他们找不到“出来”的方向。

因为在这里，没有方向。

不知过了多久，也许是一弹指，也许是一万年。

前方出现了一个光点。不是光，是“不同”。

在这片绝对的、均匀的、无差别的虚空中，忽然有了一个“别处”。

那别处极远，远到如针尖，可它在那里，如黑夜中的一点磷火，如荒漠中的一块绿洲。我朝那别处走去。

近了。

那不是一个光点，是一个巢。

巢很大，大到如一座城池。它不是由树枝、草茎、泥土筑成的，而是由“迷茫”本身凝结而成的。

你能看见它的轮廓，却说不清它的材质。它时而如云雾，时而又如琉璃；时而透明如无物，时而又厚重如铁壁。

它的形状也在变化，这一刻如蜂巢，密密麻麻全是孔洞；下一刻如鸟巢，用枯枝般的细丝编织；再下一刻如茧，通体浑圆，表面流动着诡异的光泽。

它不是不肯给你一个固定的模样，是它没有固定的模样。迷茫，本就无形。

巢的表面有许多孔洞，如蜂巢的六角形小室。

每个孔洞中都透出微弱的、忽明忽暗的光，如将熄未熄的烛火。有的孔洞大如城门，有的小如针眼。

大的里面，隐约能看见有东西在蠕动；小的里面，只能看见一点光，一闪一闪的，如婴儿的呼吸。

我走近最大的一个孔洞，探头往里看。

里面是一个巨大的空间，如一座宫殿的大厅。

四壁是半透明的、如凝胶般的物质，微微颤动，如活物的内脏。壁上有无数凸起的结节，每个结节上都坐着一个半透明的人影。

那些人影看不清面目，只有模糊的轮廓，有的如老人，佝偻着背；有的如女子，长发垂肩；有的如孩童，身形瘦小。它们有的在喃喃自语，有的在抱头哭泣，有的在疯狂地撕扯自己的头发，有的则一动不动，如雕塑。

我走进孔洞，脚底触到地面。那地面也是半透明的、软软的，如踩在凝固的胶水上，每一步都会陷下去一点，然后慢慢弹回来。我朝最近的一个结节走去。