至少得有一台能在街头帮我们建立信心的玩意儿。”

沃特啪的敬了个礼，脸上的胡茬都在抖。

“保证完成任务，长官！”

布巴在队伍后排发出一声哀嚎。

“我的上帝……你们把一个坦克兵变成了街头的垃圾佬，现在还要把一台垃圾车变成坦克……”

“闭嘴，布巴。”

“是，长官。”

角落里的米切尔用手捂住了脸。

“他们真的要自己造坦克了。”

珀金斯靠在墙上，看着那个别着瓶盖勋章的埃尔顿退回了队列里，被身边四五个流浪汉轮流拍肩膀。

然后沃特拿出了个破本子真的开始画起了泥头车的改装草图，另一边，麦克阿瑟又拿起了台球杆，开始了明天的布防安排。

“米切尔。”珀金斯突然开口。

“你觉得现在的国民警卫队，要是跟这帮人打巷战，能撑多久？”

米切尔闻言，只是把脸埋的更深了，从喉咙里发出一声类似便秘的呻吟。

麦克阿瑟的总结陈词结束后，方阵在雷的口令下解散。

流浪汉们三三两两的散开，有的去弹药桌旁边看沃特画改装草图，有的凑到埃尔顿和贾维斯周围继续拍肩膀，有的直接靠在墙角卷起了大衣准备睡觉。

麦克阿瑟把台球杆搁在桌上，揉了揉自己的腰。

老东西毕竟不是真正的五星上将，只是个被清退的前陆军上校。

痛骂五角大楼，检阅部队，颁发勋章，这些事能让他精神焕发，但老腰不会因此多撑哪怕十分钟。

他端起桌上的杯子，喝了口早已凉透的咖啡，然后朝老兵队列的方向走去。

戴维斯坐在保龄球道最末端的一条塑料椅子上，正在用一块破布擦一把老式的1911手枪。

这把枪是昨晚撤离的时候，在清真寺外围的一个黑帮尸体上捡来的，枪身上全是划痕，握把也缺了一角。

戴维斯把每个零件都拆下来，擦干净，再装回去，手法从容。

“这把老古董不适合你。”

麦克阿瑟端着自己的杯子坐到戴维斯旁边的椅子上，膝盖发出了一声脆响。

“你适合坐在驾驶舱里，而不是蹲在巷子口用这玩意儿跟人互啄。”

戴维斯头也没抬。

“没的选的时候，烧火棍也得用。”

他把套筒装回去，拉了一下，空仓挂机的声音在保龄球道里回荡。

“怎么样，在这里待着的感觉？”

麦克阿瑟的目光扫过了保龄球道尽头布满灰尘的球瓶。

戴维斯沉默了一会儿。

“比南区桥洞好。”

“地上的积水不会冻成冰，至少有屋顶，不用半夜被巡警踢醒，饭碗里能看见肉。”

他抬起头，看着麦克阿瑟。

“我还能有什么不满足的？”

“你的标准倒是挺低。”

“当你睡过几个月的高架桥底下后，标准这种东西就会自动调整。”

麦克阿瑟端起杯子喝了口凉咖啡。

“海军，我没记错吧？”

他没头没尾的问了一句。

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