拓的反应，见他是真的不介意在《燕京文学》上面连载历史类小说，这才松了口气。

这些故事他自然是知道的，可是各家杂志社的定位往往不同，并不能一概而论。

“有你的这些句话，我就放心了。”司齐的语气轻松下来，端起搪瓷缸喝了一口茶水。

“所以啊，把心放回肚子里。”李拓笑道，目光重新落回手稿上，那份量让他眼神又认真起来，“稿子留下，我尽快看。是好是坏，咱们看完再说。”

两人又闲聊了几句近况，司齐见李拓案头工作堆积，不便多扰，便起身告辞。

李拓将他送到门口，拍了拍他的肩膀：“等我消息。”

送走司齐，李拓回到办公桌前，没有立刻坐下。

他站在窗边，看着司齐的身影消失在院子里，这才缓缓转身，目光重新落在那包静静躺着的牛皮纸包上。他重新坐下，手指无意识地在光滑的桌面上划动。

期待吗？

当然是有的。

这是“司齐出品”。

从早年的《寻枪记》……到《渴望》……再到《追风筝的人》。

司齐已经用一部部作品证明了他讲故事的能力、捕捉时代情绪的敏锐，以及不断突破自我的野心。

这个名字，在读者和评论界，已经是一种质量信号的保证。

李拓自然期待看到这位老朋友、这位他一路看着成长起来的作家，能再次带来惊喜。

但恰恰是这份“司齐出品”的招牌，这份过往成功积累的期待，此刻也成了压力的来源。

这是司齐第一次尝试长篇历史题材。

跨度如此之大，从得心应手的现代、传奇叙事，转向最考验功底、史识、思想深度和宏大架构把控力的历史领域，还是嘉靖朝那样一个极为复杂的时期。

这无异于一位百米飞人，突然宣布要挑战马拉松，而且目标是冲击世界纪录。

难度可想而知。

李拓担心。

他担心这部被司齐寄予厚望的转型之作，最终呈现出的，只是“一部普通优秀的历史小说”。

这个想法让他自己都有些失笑，随即化为更深的凝重。

对于绝大多数作者，甚至是许多成名作家而言，能写出一部“普通优秀的历史小说”，已经足以赢得掌声和赞誉，是值得骄傲的成绩。