撞开！

眼前的画面——奔跑的男孩，断线的风筝，绝望的呼喊——与某个尘封在记忆深处的影像轰然重叠！

背叛!

懦弱!

救赎!

《追风筝的人》。

“就是这个！”

他猛地攥紧了拳头，指甲掐进掌心。

所有的迷茫、所有的阻塞，在这一刻烟消云散。

他知道要写什么了！

他知道该从哪里开始了！

他猛地转身，不是走向原本想去的小吃店，而是像一颗出膛的炮弹，冲向了巷子另一头那个熟悉、飘着油烟气的小煎饼摊。

摊主是个五十来岁的大妈，正熟练地用刮板摊着面糊。

司齐冲到摊前：“俩煎饼！加两个蛋！快！”

大妈被他吓了一跳，看他急赤白脸的样子，以为有什么急事，手下加快动作，麻利地磕鸡蛋，撒葱花，抹酱，夹薄脆。

“好嘞，两块四，拿好……”

司齐不等她说完，从兜里摸出一张五块的票子，往摊上一拍，抓起用油纸裹好，还烫手的两个煎饼，转身就跑。

“哎！找你钱！小伙子，找你钱——”大妈在后面举着零钱喊。

司齐头也不回，声音被风扯得有些变形：“不要了！”

他奔跑在胡同里，手里紧紧攥着那两个煎饼，像攥着刚刚捕捉到的、稍纵即逝的灵感之火。

他冲进院门，差点和闻声出来的袜子撞上，也顾不上理会，三步并作两步冲进书房。

“砰”地一声，书房门在身后关上，将世界暂时隔绝在外。

司齐把两个煎饼往书桌边角胡乱一扔。

他一把拉开椅子坐下，动作太大，椅子腿在水泥地上刮出刺耳的声响。

他深吸一口气，又缓缓吐出，努力平复狂跳的心脏和奔涌的血液。

但没用，那股创作的冲动像地下沸腾的岩浆，已经压抑不住，必须要找到出口。

他抽出一沓全新的稿纸，铺在面前。

拧开那支黑色的钢笔，笔尖在墨水瓶里贪婪地吸饱了蓝黑色的墨水，提起时，一滴墨汁欲坠不坠。

他悬腕，屏息，笔尖落在稿纸最上方的中央：

《追风筝的人》

字落下，仿佛打开了泄洪的闸门。

所有的思绪、画面、人物、情感，争先恐后地奔涌而出。